Дрянь. Маленькая дрянь.
Ветер в волосах. Путает их, дергает за прядки.
А ты идешь. Одна или с кем-то - неважно.
Всё равно думаешь о чем-то своем.
Может быть, о том, что скоро зима. Или просто смотришь на такое пронзительное небо и мечтаешь о чем-то.
А может, идешь - и тебе просто хорошо. ХО-РО-ШО.
И такое ощущение, что нет никаких дел, проблем, мыслей... Идти бы так и идти... Долго-долго.
Дунет холодом - натягиваешь шарф на подбородок. А лучше до носа - чтобы теплое дыхание грело.
И опять стало хорошо.
В застывших пальцах сжимаешь папку. Внутри - ноты.
Просто музыка? Нет, звуки этой осени. Звуки твоей души.
Придешь домой, кинешь в коридоре сумку.
Заваришь себе чай и заберешься в кресло, поджав ноги.
Об чашку согреешь пальцы. И забудешь про свой чай.
Потому что в руках гитара, на коленях - листы с нотами.
Звуки из-под каждого пальца. Мягкие, плавные, переливаются из одного в другой.
И сама не замечаешь, что на улице стемнело уже. Осеню ведь рано темнеет...
Звонок в дверь - мама дома. А ты греешь остывший чай, закрываешь дверь в комнату (мама привыкла уже, не обижается) и снова берешь в руки гитару.
И снова хо-ро-шо...