Она жила. Да, вот так вот просто –
Без курсов валют и индексов роста.
Захотела - ушла, захотела – осталась,
Не хотела тепла – и не прикасалась.
Собрала чемодан, помахала рукой –
И вид за окном абсолютно другой.
Никого не держала, ничто не держало –
И зеркало глаз ее не отражало.
Нет, не потому, что мистична –
Просто всё это ну очень уж лично.
Судьбу её где-то сплели очень ловко
Из трамвайных путей и женских уловок,
Из капель дождя и мяуканья кошки,
Из светлой любви…А, и секса немножко.
Любит читать, чёрно-белые фото,
Грейпфрут, заставить смеяться кого-то,
Клетчатый плед, ненавязчивый джаз –
За Фрэнка Синатру полжизни отдаст.
Не слушает жалоб, не любит проблемы,
Если поднять, то абстрактные темы.
Ищет любовь, но не хочет найти –
По бортику жизни так проще идти.
Ведет в Интернете свой личный дневник –
Эмоции бьют из души, как родник…
И если на улице встретишь её,
То сразу поймешь, что она – не твоё.
Ничья: не твоя, не его, не моя.
Своя, да и только. И сентября.